PRELUDIOS DEL VIENTO

(Del Libro de los Preludios)

Por la avenida de los volcanes se desliza un hombre, casi invisible, fundiéndose con el paisaje. Cuando cruza las nieves su aliento emana escarcha, cuando ingresa en la selva su cabellera es una verde desenredadera y su boca un  canto de pájaros niños. Cuando bracea en las aguas, su cuerpo se torna brizna constante que las agita. Viene bajando desde una mina de Potosí, alumbrando el oscuro desde su pecho con un taco de dinamita. Viaja rumbo al muro mejicano, resuelto a volarlo en una noche silenciosa, a la que en lugar de estrellas iluminan  velas.

Ya  en la mañana serena, con cierto sabor a pólvora el rocío,  las manos de tres indias de Sonora, siembran floripondios por toda la ruta del muro disuelto, regándolos con las aguas del río Bravo, que para nosotros fue río Triste…de  tanta vida acribillada en su lecho.        

CIRCUS NIGHT

(de Reo-flexiones)

El circo se mueve en la noche. La jirafa bebe agua de la fuente, el fakir ama sobre su cama de puñales, un payaso ríe dormido; pero el domador no duerme…el león que habita su corazón, lo devora sin tregua…

LUCES DE CANCIÓN

(de Silencios en mi)

En el árbol del parque que adoran los krishnas, vi la silueta luminosa de un monje (Brabuphada), sobre la corteza iluminada por los rayos del crepúsculo. Los demás árboles permanecían en taciturna oscuridad. Después llegaron los devotos y empezaron las canciones. Entonces una luciérnaga se posó sobre mi mano y alumbró en mi frente, los placenteros y reveladores senderos que la noche  ofrece a cada sed…

ENCUENTRO EN CUARTA DIMENSIÓN

(de Caballo de aquel samurai)

A Rayita

Anoche cuando volvía a la ciudad, en una estación del viento me encontré con un ángel canino; en vida fue ella y partió en plenitud de infancia.

Tenía el  color de las mañanas en la luna y un rayo creciente alumbraba su frente.

El ángel mordía mis zapatos, recientemente abonados por el vapor de las olas de la tierra.  Después lamía una pulga luminosa y saltarina, en la ola de su vientre.

Con las alas abiertas se suspendía en la brisa, que dibujaba su mirada de niña en el lienzo traslúcido de la luna creciente.

El olor del sereno crecía y la pulga saltaba a mi mano en vigilia.  

Hilos de brizna envolvían nuestros cuerpos, y yo dejaba la luz saltarina, en la gota más niña.

Mientras la pulga viajaba en su líquido vuelo, el ángel me abrazaba, inhalando mi vida y exhalando su alma.

Con el  silbido profundo del tren sin cuerpo que se acercaba, nos fuimos desintegrando y al mismo tiempo integrando a la nota Siii, rumbo al tímpano de Dios… en donde anida el siiilencio…

A los tsunamis y sus tormentos solares…es decir  a nosotros, a las respuestas de los ecos de nuestra pasión…

LA FLAUTA EN LA LLUVIA  (de Egozumo)

Una tarde candente el flautista Flavio escapó de los ruidos de la ciudad, y buscando una cápsula acústica se fue a vivir en la honda galería de una mina de oro abandonada.

Estiraba los días prolongando el silbar del silencio con su flauta traversa. En las noches bebía del agua dorada que se filtraba por las rocas y dormía semanas, meses, y años quizás, arrullado por el eco de su propia melodía concentrada en el corazón de las piedras.

Tanto la cabellera como la barba se le fueron tornando doradas, al igual que la flauta y sus finos dedos que seguían tocando mientras silbaba dormido.

Una noche del violento verano, el músico despertó angustiado. Piedras de oro llovían desde el techo de la gruta y por las paredes chorreaban torrentes del líquido dorado.

Flavio escuchó el ruido de una perforadora mecánica que venía desde lo alto. Rápidamente guardó la flauta en su estuche, que también impregnado de oro pesaba como un ataúd, y abandonó la galería poseído del temor de volver a la ciudad enardecida.

La noche también llovía. Una tempestad de oro líquido azotaba la tierra. La gente se ahogaba entre gritos de júbilo y desesperación. La ciudad brillaba entre el oro de la dicha y la tragedia. En la torre de la catedral, un ciego que había incendiado sus pupilas de tanto soñar, agitaba la campana con la luz de sus manos afinadas dentro de su propia oscuridad.

En el cementerio relinchaban los corceles del ocaso, mientras las tumbas y la hierba se pintaban con la cascada áurea de aquel Sol estallando en la noche.

Flavio avanzaba con dificultad, el lodo ajustaba sus rodillas y el estuche con la flauta aplastaba sus frágiles hombros. El músico divisó entre la neblina dorada el portón del antiguo cementerio y se dirigió hacia allá, con el anhelo de refugiarse en el panteón de sus antepasados.

Luego de un trueno ensordecedor la flauta empezó a silbar, calmando gota a gota con su trino a la tormenta, hasta el punto de adormecerla como una brizna brillante en el aire oscuro.

Volvía la calma a la noche cuando Flavio y su flauta ingresaron en el panteón de sus antepasados, que la tormenta había ido transformado en un lago apacible y sin fin, en el que el recién llegado se internó con una tonada que dibujaba para dentro ondas de silencio… Pero que en su corazón sereno resonaban como las más bellas notas.

LA CASA DEL TIEMPO (de Egozumo)

A  Hernán Burbano Urresta

Desde que estalló mi corazón vivo en la calle celeste. Mi casa también es celeste y está unida al precipicio por un puente de trinos.

Aquí antes habitó un océano y los peces grises del otrora acantilado, hoy con las alas crecidas, multiplican sus críos en los baúles, en el spondylus gigante que reemplaza a mi vitriola, con el lamento perenne de aquel mar.

Las aves nacen pero no abandonan la casa. Me estoy ahogando en un coro de trinos, mientras mi mano de madera prepara alpiste de perlas y oro, en el baúl sin fondo de mis botines piratas… ¡Ah, mi destino, jardinero del cielo! Lluvias de perlas descienden desde mi nube, sobre continentes de aire, sobre desiertos de humo. Llueve en las ciudades de techos de espuma petrificada.

A pesar del vacío el drama continúa. Las enfermedades del pasado son una tos que se activa en las noches. Y la pared sobre la que reposa mi espalda ha empezado a roncar.

Miro por la ventana a las nubes vecinas y no hay ningún Ángel dormido. Abrazadas, las nubes sueñan silenciosas.

Los ronquidos se intensifican. Comienzan con un do-mi-sol y terminan en re-fa-si, para así continuar combinándose infinitamente.

Roncan seres de todas las edades y yo, viejo pirata, siento vértigo. Las aves también escuchan en silencio, a veces entre ellas comentan algún trino.

El spondylus ha callado. Escucho el ronquido de un niño, que después revela mis nombres: desde Urr hasta Soon. Mis nombres antiguos y mi nombre presente, pasando por Atlan y Rett, Urmal y Sansen. Mis nombres que había olvidado, en un rosario memorial, desde el vacío sangrante de ayer, hasta el vacío celeste de hoy, donde la herida va expandiendo su cuerpo y se sonroja el aire en tempestades de recuerdos.

Amanece y la pared se ha silenciado.  El celeste bosteza sonriente, los pájaros se han marchado y el spondylus sopla vientos frescos. Del interior de la pared sale un niño de cabellos rojos y azules, de ojos más antiguos que los míos. La piel es transparente y en su pecho late una gota fosforescente.

El niño mete la mano en su tórax, saca la gota y la deposita en el mío, atravesando mis costillas de coral rojo deshecho, cuando mi sombra camina por las laderas del aire, germinando la soledad de la luz que va disolviendo sus puertos….

HOMENAJE A  G. CERATI

(Rock tango jalapeño)

Con el levitante recuerdo de aquella fiesta de juguetes azules, en Manhattan, luego del lanzamiento de “Siempre es hoy”                                              

                                                                                   

Letra y música: Wilson B.

Arreglos: El Rodri Bazantes - “La Treme"                                   

Volvía de un estado de coma

despertando en un estadio mejicano

abandonado

Mi corazón como un balón

acribillado

Reventado en la pasión

de Quetzaltcoatl y Plutón

Agujas

agujas

En mis rodillas de cristal

en mi   serpiente sideral

agujas

En la flor de mi silencio

agujas

Hasta mi novia declaró

que no podía más lidiar con la pasión

de la canción inmortal

de mi cadáver azul

Agujas

agujas

En mis rodillas de cristal

en mi serpiente sideral

agujas

En la flor de mi silencio

agujas

Volvía de un estado de coma

despertando en un estadio mejicano  

abandonado

Mi corazón como un balón

acribillado

Reventado en la pasión

de Quetzaltcoatl y Plutón

Agujas, agujas…. (bis)

(De silencios en mí)

Soy la voz de alguien que no conozco pero que me conoce… Estos cuentos también son un  homenaje a aquella voz que no conoce quien me conoce…

(De caballo de aquel samurai)

TZA-NA  y TZA-NOS 

A Tzor

Era invierno en la muralla china y en la noche luna llena. Yo me deslizaba sobre mi sombra de nieve cuando un copo blanco se introdujo por mi nariz y la sombra de ella de pronto reemplazó la mía.

Su silueta de dragón había disuelto mi sombra de caballo, aunque en su cabeza era notoria la cabellera rojiza y humana.

Con un abanico de seda cosquilleaba las plantas de mis pies y yo para no lastimar el perfecto silencio de siete noches y siete leguas, contenía la risa mientras mi boca se inundaba por dentro de lágrimas.

Cuando más contenía la risa, más se llenaba mi cuerpo del llanto interior que mi actitud provocaba. Pero ya no pude más, mi cuerpo estalló como aquel capullo de lotos y el dragón con la aguja de su lengua empezó a bordar la noche de estrellas, que realmente eran letras de un abecedario infinito.

Luego del estallido de mi cuerpo, pude ver a mis ojos, contemplando desperdigados como nacía la primavera, en los balcones de la muralla, en la luna y en la tierra…